UN VIAJE AL MAR INTERIOR - Blog de Julio Mariñas

    Las sombras de las ramas arbóreas se entrelazan en el suelo, como en un intento vano de atrapar las huellas de aquellos que lo han pisado. El anciano cargando todo su tiempo sobre el recio bastón, los enamorados que parecen flotar en su paseo, los niños que han correteado alborotados y sueñan con estrellas que los adultos ya no alcanzamos a vislumbrar, mientras el tiovivo gira. Estatuas de hombres que han hecho historia custodian silenciosas los rincones. Existe tanta vida en las cosas que creemos muertas. Sólo la pervivencia de lo intangible habla a los seres humanos del tiempo que han mecido en sus manos  sin ser conscientes de ello. FOTO DE JULIO MARIÑAS    BURGOS

    Cuando el día comienza a declinar y la arena de la playa es un mosaico de indescifrables pisadas, anónimos rastros, huellas sin pretensiones de nada más que andar bajo un cielo que siempre acaba por volver a derramar su azul después de jornadas desasosegante y grises; vuelvo a contemplar el mar. Ese gigante que sigue albergando el misterioso llanto de las sirenas que embriagan con sus ecos de antiguas ilusiones. Y no existe pintor que pueda igualar la gama de tonalidades que el cielo viste sobre la Ría de Vigo. A escasos metros de una ciudad que ha crecido deforme y pugna por reventar -como toda metrópolis bien educada del siglo XXI- se puede contemplar la quietud, el leve arrullo del mar y un horizonte que no tiene edad.     La civilización de la comunicación. Hablan tanto. Y pensar que nunca les he creído. Si supieran que diminutos los veo en sus tronos de poder efímero. Son las hojas podridas de un otoño que se pierde en la noche de los tiempos. Desd...

Disparidad de formas, de conceptos, de versos inconclusos. ¿Hasta cuando la eterna mentira globalmente aceptada? ¿Hasta cuando los inertes cuerpos inocentes entre los escombros de la ambición humana? ¿Por qué rebaños de humanos siguen a pastores que predican bienestar por encima del tú, del yo, del nosotros? Observo mi rostro en el espejo de las horas vividas, y me devuelve una imagen siniestra, desconocida. Kafkiano producto que pugna por salir de mi interior, ante una sociedad que se abraza en su torre de oro fabricada por millones de cadáveres, millones de almas que nunca llegarán a crecer para poder saber de conceptos, ni del bien ni del mal. Consciente de esta imagen feroz que me habita, suspiro aliviado porque aún no han podido arrancarme la pasión por sentir, la pasión por pensar en un mundo donde habiten mujeres y hombres libres. Seres humanos que sólo piensen en la belleza del sutil canto que susurran las estrellas.

    Huyendo del bullicio y el desenfreno de la despiadada ciudad,  es posible captar instantáneas como esta.  La Ría de Vigo entregada al mágico espectáculo de la soledad  donde aún juegan los sueños que nunca mueren. FOTO REALIZADA POR JULIO MARIÑAS

    Siento el dolor. Está cerca, muy cerca, demasiado cerca. Este triste inicio de siglo XXI que me ha tocado vivir, está confirmando mis sospechas de la naturaleza cruel del ser humano. Porque la naturaleza es cruel en su ciclo de vida y muerte; pero el homo sapiens tuvo una oportunidad –no me importa si otorgada como dicen unos o por méritos propios como dicen otros-; tuvo la oportunidad de racionalizar su agresividad, su impulso salvaje; y crear una tierra semejante a ese Paraíso Perdido tan soñado. Pero no lo hizo. Malgastó su mayor capacidad craneal y, a cambio de esporádicos períodos de serenidad donde no había cabida para lo salvaje, escribió la historia con sangre de sus semejantes. Aprendió a reír, pero, a día de hoy, una gran mayoría de personas sólo saben reír y se felices a costa del llanto y la infelicidad de los demás. El ser humano se jacta de dominar el fuego, pero quema los montes; se vanagloria de inventar la rueda, pero mata a sus semejantes en el asfalto...

     MANOS DEL AUTOR.     Las manos creadoras. Aquellas que han tomado el bolígrafo o la pluma para dar forma a frases inspiradas. Manos con dedos cuyas yemas se han posado con insistencia, primero en máquinas de escribir pequeñas y acogedoras, después eléctricas; para, finalmente acabar aceptando el teclado del ordenador. Manos que han cogido el lápiz para esbozar paisajes, cuerpos desnudos o rincones sin nombre. Manos que se han manchado dando forma al barro entregado a inspiradoras formas. Manos que han tomado el buril para rasgar la madera silente, buscando en ella cuerpos recordados. Manos que han tapado el rostro de su dueño para calmar el llanto por la pérdida de los seres queridos. Manos que han agarrado al enemigo y golpeado su cuerpo en aceptado y singular combate. Manos que, mucho más que el rostro, son el espejo del alma de artista, del creador. Porque la cara asiste estática al discurrir de los días. Pero las manos abrazan en el encuent...

         Un elevado número de corrientes intelectuales y filosóficas han clamado por la libertad como indiscutible panacea para los males que ayer, hoy y siempre, ha sufrido el ser humano. Es hermoso, hasta enriquecedor pensar en la posible nobleza de todas estas acciones, todos estos proyectos de un ser humano libre y feliz. El único problema es, que todas parten de una premisa, a mi juicio, terriblemente falsa. Es el pensar que la libertad y la felicidad existen. Probablemente, el personaje que más cercano estuvo a esa libertad y felicidad, fue el filósofo griego Diógenes de Sínope, que vivió entre los años 412 y 323 a.C. Este si que era un verdadero rebelde y denunciador de la sociedad que le tocó vivir. Sociedad que, por cierto, fue la que vio nacer eso que tanto nos llena ahora la boca, la democracia. Aunque, tanto la de entonces como la de ahora, tendrían mucho que revisar en lo que respecta al bienestar de sus ciudadanos. Pero ese no es el t...