UN VIAJE AL MAR INTERIOR - Blog de Julio Mariñas

    Los libros están llenos de muertos. Cadáveres históricos; anónimos cadáveres en lienzos, en fotos desgastadas por el tiempo. En los anaqueles se abrigan miles de personajes novelescos; algunos carismáticos, otros vulgares. Alguien recorre los pasillos de la vieja biblioteca. Embozado; apenas deja ver unos ojos negros de brillo enigmático. Ahora avanza, ahora se detiene. En ocasiones, sus huesudas manos toman un volumen polvoriento. No sé muy bien si él me sigue o yo lo sigo por este intrincado laberinto. El olor del libro, su tacto, el sonido de páginas al pasar, la belleza de sus grafías, incluso el sabor del papel masticado convenientemente para ocultar cierta página que no queremos sea consultada; todo es envolvente. Ahora el embozado tropieza tirando con una estantería. A esa le suceden otras y otras; hasta que la biblioteca es un caos de cascadas de libros y estruendosos choques. Me agacho y cubro la cabeza. Siento el impacto de los libros en mi espalda, piernas, ma...

    ¿Recuerdas los momentos en que los verbos sólo tenían un tiempo? Fueron las horas de ayer, donde bebimos, arrullados por la inigualable melodía de la juventud, del dulce néctar que para los amantes reservan los seres que habitan más allá del tiempo. Aún recuerdo tu rostro en el cálido verano, y esos cuerpos entregados a la feroz batalla. Era la poesía hecha carne. Abrasados los dos por un mismo fuego. Eran las horas de ayer, que hoy apenas se adivinan en los cuerpos curtidos por mil batallas, en los rostros castigados por los vientos de otoño, en las miradas cansadas al correr de los años. Fuimos un verso profundo y desgarrado que habitará por siempre en esas horas ya pasadas. FOTO REALIZADA POR JULIO MARIÑAS