UN VIAJE AL MAR INTERIOR - Blog de Julio Mariñas

    Sonará la campana con esa calma enigmática que suspende el tiempo y anuncia el triste duelo. Por unos instantes algunas personas dedicarán unos segundos a pensar en el desaparecido. Alrededor del féretro se agolparán los llamados seres queridos. Después, el ruido de la madera siendo arrastrada al interior del nicho. Una vida entera de proyectos e ilusiones quedará cerrada en apenas una jornada. La vida de aquellos que compartieron con el ausente risas y llantos, volverá, más o menos veloz, a la rutina del mundo de los vivos. Aquellas cosas que, en vida del ausente, fueron para su uso y disfrute, pasarán paulatinamente a otras manos y otros modos de contemplarlas, entenderlas y sentirlas. Así de simple se escribe la historia de los hombres; como un renglón apenas perceptible en el libro del tiempo, como una leve brisa que se diluye al correr de los años en un horizonte incierto y frío.

    Cae el poeta. Sus rodillas golpean el suelo áspero y cubierto de hojarasca del viejo cementerio. Entre las tumbas silentes, llora el olvido de su obra. Aquellos versos inspirados que acompañaron las noches de vigilia al brotar de su pluma. Alrededor del camposanto, la ciudad dormita agónica con respiración entrecortada, ahíta de soberbia y mediocridad. El mundo gira indiferente al canto del poeta. Tal vez, pasado el tiempo, como en tantas otras ocasiones a lo largo de la historia, las gentes lavarán sus conciencias editando los versos del poeta en cuidadas ediciones póstumas. Lo harán cuando no sea más que mondos huesos o polvo en cualquier tumba. Ahora no quieren que la inmensa sombra que proyectan sus palabras pueda hacerles meditar o mueva conciencias. Es necesario el triunfo de lo superficial para que el ser humano pueda justificar tanta miseria, tanta mediocridad, tanta injusticia. Cae el poeta y, arrodillado entre las tumbas, sonríe aliviado porque sus alas de sueñ...

    FOTO DE JULIO MARIÑAS     Saltar sin red. En definitiva es lo que hace el creador que es fiel a sus principios y finales. Lejos del aplauso del público, en su reducto, frente al papel en blanco o el pentagrama vacío. Así, el escritor y el compositor construye todo un mundo en la sombra. Indiferente a las modas, a los arbitrarios designios del mercado. Una y otra vez su cuerpo golpea contra el suelo. Pero se levanta y vuelve de nuevo a saltar sin red. Porque sabe que el tiempo es un juez inquebrantable que nada ni nadie puede comprar. Saltar sin red. Eso es lo que hace el creador consciente de sus orígenes, de su esencia, de todo lo vivido, de todo lo amado, de todo lo perdido. Es una voz que el viento lleva por el inmenso mar hacia los confines donde habitan los grandes soñadores. La vida y el trabajo del escritor y compositor se confunden y fusionan; son indisolubles. Porque el arte lo es todo para él. Salta sin red una y otra vez. Aun sabiendo que l...

    Sobre el anaquel sereno. Sólo habla cuando le preguntan. Si extiendes la mano y lo abres con cariño, pronto el silencio se torna sonido, fluyen las palabras, las frases cadenciosas, tal vez ilustraciones. Y así, el libro nos va llevando a mundos hasta entonces desconocidos, historias reales o ficticias, ajenas en su argumento a la vida del autor o plasmadoras de las vivencias del mismo. El libro es el amigo que puede enseñar sin tener voz, llevarnos a lugares desconocidos sin movernos de nuestro asiento. Hay libros grandiosos, con letras doradas en sus portadas y bellas ilustraciones en su interior. Hay libros humildes, heridos por la polilla y marcados por la humedad de oscuras habitaciones. Pero la mayor parte de ellos albergan en su interior, en mayor o menor medida, algo interesante. Una enseñanza, una referencia, una inspiración, un sentimiento, un esbozo de vida. Cuando nos preguntamos: “¿Cuál es el mayor invento de la historia?” Deberíamos contestarnos: “Sin ...