UN VIAJE AL MAR INTERIOR - Blog de Julio Mariñas

    Los libros están llenos de muertos. Cadáveres históricos; anónimos cadáveres en lienzos, en fotos desgastadas por el tiempo. En los anaqueles se abrigan miles de personajes novelescos; algunos carismáticos, otros vulgares. Alguien recorre los pasillos de la vieja biblioteca. Embozado; apenas deja ver unos ojos negros de brillo enigmático. Ahora avanza, ahora se detiene. En ocasiones, sus huesudas manos toman un volumen polvoriento. No sé muy bien si él me sigue o yo lo sigo por este intrincado laberinto. El olor del libro, su tacto, el sonido de páginas al pasar, la belleza de sus grafías, incluso el sabor del papel masticado convenientemente para ocultar cierta página que no queremos sea consultada; todo es envolvente. Ahora el embozado tropieza tirando con una estantería. A esa le suceden otras y otras; hasta que la biblioteca es un caos de cascadas de libros y estruendosos choques. Me agacho y cubro la cabeza. Siento el impacto de los libros en mi espalda, piernas, ma...

     En el Puente de los Rosales Rojos ya no florecen las rosas. Sólo han quedado las espinas de los troncos sinuosos que se abrazan en intrincados dibujos  a las barandas calladas. Mutilaron las flores y al río las tiraron. La corriente se las llevó lejos; allá donde los cauces se tornan violentos y enfermizos. Ahora, cuando el caminante intenta cruzar el Puente de los Rosales Rojos, siempre acaba llevando las manos con espinas. Arrancaron las flores. Ni siquiera el aroma dejaron. Pero un día, las semillas llevadas a otros cielos, buscarán fusionarse con la tierra. Y, como en un cuento con final feliz, sin rencor, florecerán los Rosales Rojos en las tumbas de aquellos que pretendieron acabar con su belleza.

    Con esa sensación que da el olvido, ausentes de otros tiempos, pululan las sombras de lo que fuimos. La luz de una incipiente primavera se filtra entre las ruinas de estancias heridas por la humedad. Escombros que la niebla de los años ha invadido con silente desconsuelo. Nunca fue el mundo tan nuestro como entonces; cuando las noches y los días tenían la belleza de lo permitido. Hoy, los pétreos restos yacen olvidados, donde mudas soledades residen para siempre en la sombra lejana de los días. FOTO DE JULIO MARIÑAS

    Veo seres humanos en sus púlpitos lanzando discursos de escasa originalidad y harto engañosos. Observo sus rostros ya maduros sonrientes, llenos de sí mismos. Rondan la edad en que las ideas se han enquistado y uno no es más que lo que su escaso intelecto le ha permitido aprender y elucubrar. Con sus manos lechosas movidas al viento, bracean convencidos de lo esplendidos que son y qué vida tan estupenda  tienen. Sus impecables trajes tienen una costra de excrementos invisible formada por todas sus falsas palabras, sus promesas incumplidas, su desprecio a todo lo que no sea sus casas, sus coches, sus gentes. Viven allí en las altas torres donde  no sopla jamás el viento de la humildad, ni llega el lamento ni el llanto de los oprimidos. Aunque los veáis  posando elegantes y señoriales, defecan igual que todo el mundo, enferman y moquean, tienen innumerables miedos a todo lo que no pueden controlar con sus mezquinas miradas y severas normas. ¿Hasta cuándo seg...

            He vuelto a pisar los caminos. Otra vez, siluetas confusas y livianas en la memoria abatida. Mis huellas en la arena, sombras de lágrimas que ya no tienen piel para el descenso hacia lo hondo de todo lo sentido. Un golpe seco duele mucho menos que la visión de un mundo del que nada se espera. El optimismo y el pesimismo son lujos que sólo pueden permitirse las gentes fuertes y valientes. Para mi, prefiero la nada. Lugar virgen, sin mácula; médano en el planeta humano. Allí, donde aún es posible olvidar y recordar, construir mundos imaginarios que se tornan reales con un solo golpe de verso. La nada que se ofrece ante mis ojos como un lugar para seguir ejerciendo el sueño mágico de la creación. Sin otra finalidad que ser, con toda la libertad que entraña esa palabra; con todo el contenido que encierra la palabra libertad. Así va anocheciendo. La niebla se posa lentamente sobre las montañas. Para que pedir más. Después de haber vivido, segu...

Disparidad de formas, de conceptos, de versos inconclusos. ¿Hasta cuando la eterna mentira globalmente aceptada? ¿Hasta cuando los inertes cuerpos inocentes entre los escombros de la ambición humana? ¿Por qué rebaños de humanos siguen a pastores que predican bienestar por encima del tú, del yo, del nosotros? Observo mi rostro en el espejo de las horas vividas, y me devuelve una imagen siniestra, desconocida. Kafkiano producto que pugna por salir de mi interior, ante una sociedad que se abraza en su torre de oro fabricada por millones de cadáveres, millones de almas que nunca llegarán a crecer para poder saber de conceptos, ni del bien ni del mal. Consciente de esta imagen feroz que me habita, suspiro aliviado porque aún no han podido arrancarme la pasión por sentir, la pasión por pensar en un mundo donde habiten mujeres y hombres libres. Seres humanos que sólo piensen en la belleza del sutil canto que susurran las estrellas.

    Hierático, creciendo lentamente, soportando en silencio los más calurosos días de estío, las más frías noches invernales. Su tronco es lo más cercano a un corazón cargado de experiencias, de sensaciones, de vivencias cobijadas en el fondo del alma. Si todo lo vivido se pudiese fotografiar, probablemente no sería un halo de luz radiante; sino algo muy parecido a un tronco arbóreo centenario en donde el tiempo ha ido perfilando, dando y quitando, hiriendo y acariciando, con su paso lento e inexorable. Pretendemos mostrar nuestra cara más amable, nuestra llamada “mejor” imagen. Pero, tal vez sería mucho mejor mostrar nuestro interior, con las cicatrices, los sueños, las derrotas, las victorias, lo querido, lo deseado. Al principio probablemente nos causaría asombro; incluso terror. Pero pronto nos habituaríamos, y el acto de mostrarnos tal cual somos nos haría más libres, más auténticos, más… humanos tal vez no sea la palabra adecuada; más arbóreos. Exhibiendo una fro...

Hace muchos, muchos años, Existió una cosa llamada belleza. Delicada, extendía su halo Por la superficie terrestre. Del hombre eterna compañera, Deleitaba su espíritu Y acariciaba su corazón Con callada quietud. Pero ese mismo hombre Que tantas cosas le debía; El arte, el amor, la naturaleza; Cosas que no existirían sin ella, Destruyó su radiante esplendor. La belleza fue extinguiéndose irremisiblemente, Callada ante el sufrimiento, Se retiró en silencio, Como los grandes hombres; Sin medallas ni honores, Humilde en su grandiosidad. Hoy, nadie cree ya en su existencia, Pero ella duerme en el alma del poeta, En el trazo del pincel Y en la invisible barrera Que nos separa del más allá.  inscrito en el  Registro de la Propiedad Intelectual.