UN VIAJE AL MAR INTERIOR - Blog de Julio Mariñas

    El Ingenioso Hidalgo, antes de exhalar su último suspiro, recuperó la cordura, en un alarde literario cervantino que se ofrece a múltiples interpretaciones. Desde que esas últimas líneas fueron escritas hasta hoy, han pasado unas centurias y la figura de Don Quijote ha sido perfilada y diseccionada de distintas maneras, tanto por los literatos como por los estudiosos de diversas materias. Lo que es indiscutible es que la delgada figura de Don Quijote se convirtió en un personaje que llevaba, cuanto menos, a meditar acerca de sus andanzas y sueños. Porque, en el fondo, lo que representa el Ingenioso Hidalgo es a un soñador atrapado en un mundo de realidades que, aunque son tratadas por Cervantes con cierta ironía y de forma amena y divertida, no dejan de ser crueles y definitorias de una sociedad, ya entonces, enferma de realidad. Si extrapolamos la figura de Don Quijote al panorama actual, nos encontramos en la misma tesitura. No hay lugar para soñadores. Don Quijote es ...

    Sobre la arena de la isla perdida, Ulises inconsciente semeja un cadáver vomitado por el impetuoso mar en respuesta a su codicia. Soñó la gloria que acerca a los humanos a la inmortalidad. Por eso dilató la travesía, mientras se debatía entre su anhelo por regresar a la Ítaca amada, tierra de sus raíces; o en seguir persiguiendo nuevas aventuras. Así es la vida de los hombres. Desde el momento del nacimiento, son nombrados capitanes de una nave en la inmensidad del mar que es la vida. Ahora descansa, Ulises. Siempre es igual. A popa, la estela del pasado va dibujándose en las aguas al correr de las horas. A babor y estribor rumbos desconocidos que está en nuestra mano tomar o no tomar. Última es nuestra responsabilidad de virar a barlovento o a sotavento. Y a proa, la quilla cortando las aguas vivencia tras vivencia, periplo hacia un horizonte incierto. Sueña Ulises, sueña con los mares calmos, con las tempestades, con las costas donde siempre se bañan bellas mujere...

    Cuando el día comienza a declinar y la arena de la playa es un mosaico de indescifrables pisadas, anónimos rastros, huellas sin pretensiones de nada más que andar bajo un cielo que siempre acaba por volver a derramar su azul después de jornadas desasosegante y grises; vuelvo a contemplar el mar. Ese gigante que sigue albergando el misterioso llanto de las sirenas que embriagan con sus ecos de antiguas ilusiones. Y no existe pintor que pueda igualar la gama de tonalidades que el cielo viste sobre la Ría de Vigo. A escasos metros de una ciudad que ha crecido deforme y pugna por reventar -como toda metrópolis bien educada del siglo XXI- se puede contemplar la quietud, el leve arrullo del mar y un horizonte que no tiene edad.     La civilización de la comunicación. Hablan tanto. Y pensar que nunca les he creído. Si supieran que diminutos los veo en sus tronos de poder efímero. Son las hojas podridas de un otoño que se pierde en la noche de los tiempos. Desd...