UN VIAJE AL MAR INTERIOR - Blog de Julio Mariñas

    Transidos de llanto y risas, los amantes eternos se abrigan bajo el árbol que se alza junto a la vieja cabaña cerca del mar. Allí pasan las noches, recogidos sobre sí mismos. Todo es silencio alrededor. Calma apenas alterada por la silueta de un ave recortada en la luminosa faz de la luna llena. Ella lo mira extrañada. ¿Qué te ocurre, amor mío? Él alza los ojos y, levantando la mano que reposa sobre el costado, deja al descubierto una herida de la que mana abundante sangre. Los ojos se llenan de lágrimas y las miradas se mantienen cómplices. A sus oídos comienzan a llegar los ladridos de los perros rastreadores y las voces de los hombres que componen la partida. En un último gesto, los amantes encienden un pequeño fuego que, poco a poco, cobra fuerza envolviéndolos a ellos y al árbol que los cobija. Las llamas se elevan en la noche para sorpresa de los perseguidores; con fuerza laten en la magia del plenilunio, mientras crepitan poderosas. Y los sabuesos enloquecen ...

    Al correr de los años, envueltos en un sutil manto de horas entregadas, se ha ido desgranando la vida y sus misterios. Nunca estuvimos tan cerca del abismo, como cuando descubrimos que las gaviotas que surcaban el horizonte en los atardeceres rojos no iban a ninguna parte. Ahora, en las aguas calmas del ocaso, flotan los cadáveres de los instantes desvanecidos al paso de los días. Los verdes campos están secos en el espejo de la cruel memoria. Sin remisión, en las sombras se esconde el tenebroso canto de ancestrales sirenas que habitan las islas no encontradas en los mapas. Si navegáis los mares cercanos a ellas, no os dejéis hechizar por sus cantos, ni por su aparente belleza. Tras los bellos rostros y las sensuales formas, esconden afilados dientes y corvas garras negras que arrancarían vuestras entrañas hiriendo el interior más profundo. Al correr de los años el espejo se torna revelador implacable. Su faz empañada apenas sí deja vislumbrar el rostro cansado y pensati...

    Están allí; en el rincón oscuro a donde siempre has temido ir. Pero tarde o temprano lo harás. Todos lo hacemos. Guturales y estridentes sonidos entrelazados profieren sus gargantas. Están ahí, en las sombras más ignotas.

    Llegó una fría mañana de otoño quebrando con su paso lento y cansado algunas de las hojas secas del camino. Las gentes lo miraban extrañadas y hacían el silencio a su paso. Entró en el bar de Natalia con gesto inexpresivo y la boca entreabierta -apenas perceptible a causa de la poblada barba- por un cansancio acumulado durante años.     -¿Qué va a tomar?     -No tengo dinero –su voz sonó hueca y rasgada, susurrante.     -Pues empezamos bien.     -Yo te pago lo que tome –dijo un anciano enjuto sin levantar la vista del vaso de vino; como si en el rojo líquido residiera el misterio de la vida aún sin resolver.     - Estás muy generoso hoy, Anselmo.     Ya has oído, forastero.     -Un bocadillo de lo que sea y un café con leche bien caliente.     -¿Queso?     -Queso está bien.     Aunque la primera impresió...

    -¿En qué piensas? –ella es morena, el pelo ondulado cae sobre sus hombros, sus ojos color almendra escrutan a su pareja.     -En lo que dejamos atrás –él es de complexión atlética, con el pelo ondulado cayendo por su espalda y los ojos verdes de mirada perdida.     -¿Te arrepientes?     -Sabes que no.     -Ahora hay un nuevo sueño.     -¿Cuántos sueños hay que sacrificar por él?     -Imagino que muchos.     Y la vida se oprime contra los cristales del cuarto de un viejo hotel en alguna pequeña ciudad.     Ella posa la mejilla en su hombro. Desde la ventana ven a los niños jugar en el pequeño patio, ausentes de su aventura.     -¿Tú crees que llegaremos lejos?     -Tanto como la intensidad de nuestros anhelos.     -Eres tan inteligente como bella. Si un día flaqueo, recuérdame estos ...

No tiene manos porque no sabe acariciar. No tiene pies porque no quiere avanzar. Su vientre está podrido por las sombras de todos los oprimidos. Sus ojos están vacíos de tanto mirarse a sí mismo. DIBUJO DE JULIO MARIÑAS

     Te perdono el haber llenado mi mundo de poesía profunda y melancólica.     Te perdono el haber quemado mis noches con el fuego abrasador de tus pasiones.      Te perdono el haber arrancado las páginas más intensas del libro de mi vida.      Te perdono el haber vertido la copa que contenía el néctar salvaje de los bosques profundos.      Te perdono esa última mirada entre las sombras propiciadas por la tenue luz de las farolas en el viejo malecón batido por las olas y azotado por el viento.      Todo te lo perdono. Aunque no soy nadie para perdonar.     Ni tan siquiera la sombra de aquel que vivió contigo las horas suspendidas en el abismo luminoso de la juventud perdida. FOTO DE JULIO MARIÑAS

    Un día llegará. No lo dudo. Sin llamar. Como una leve brisa en frío invierno. Subirá por la escalera que lleva hasta mis sueños, y quebrará el último peldaño que he pisado. Entonces, con la serenidad que da el haber vivido, miraré tranquilo a sus vacías y oscuras cuencas que me reclamarán para su abismo. Un día llegará con esa risa amplia asomando entre sombras. Y mientras cruzo en ancho mar que separa la vida de lo desconocido, miraré desde la barca la estela dejada en las aguas donde flotaran los recuerdos más queridos. Entonces, sonreiré pleno de libertad porque he vivido. FOTO DE JULIO MARIÑAS

    Decir “Tiempo” se ha convertido en toda un declaración de principios. Esa palabra a la que la Real Academia Española dedica en su diccionario el espacio correspondiente a algo más de una página y da de ella veintiuna definiciones, se ha convertido, en sus diversas vertientes, en un concepto que atesora desde la más bella expresión hasta la más terrorífica manifestación. A pesar de los esfuerzos por buscar una definición correcta y de que, sin el concepto tiempo, la civilización actual, tal y como la conocemos hoy, no existiría; el tiempo sigue siendo un concepto difuso. Es irónico pensar que, la cosa más medida y encuadrada, la más evidente desde nuestro punto de vista, sea a la vez la más ambigua. El tiempo ha servido y sirve al ser humano para darle una perspectiva de su evolución a lo largo de miles de años; además de ubicarnos a diario en el lugar oportuno en los diferentes momentos del día. Alrededor del tiempo se han generado tres grandes conceptos bajo la denomina...

-Vuelve la noche, Julio.    -Si, regresa otra vez.     -Yo amo la noche. ¿Y tú?     -Lo ha sido casi todo para mí. Es un reino de silencio. Vacío que he podido llenar con sonidos y palabras como las que ahora escribo.     -No te veo escribir.     -Es cierto. Estoy hablando contigo.     -¿La noche ha sido para ti un elemento de inspiración?     -No en si misma. Ha sido y es un lugar en el que parece imposible que nadie pueda quebrantar la soledad buscada. Tú de eso sabes mucho, Senia. Aquí sola siempre, al atardecer, junto al río. A veces me pregunto cómo serás a la luz del día.     -¿Y tú? ¿Cómo eres a la luz del día?     -Mejor que no te lo explique.     -¿Por qué?     -Las sombras de la noche siempre favorecen los rostros quebrados por los años.     -Venga, hombre. Lo dices para que sal...

            He vuelto a pisar los caminos. Otra vez, siluetas confusas y livianas en la memoria abatida. Mis huellas en la arena, sombras de lágrimas que ya no tienen piel para el descenso hacia lo hondo de todo lo sentido. Un golpe seco duele mucho menos que la visión de un mundo del que nada se espera. El optimismo y el pesimismo son lujos que sólo pueden permitirse las gentes fuertes y valientes. Para mi, prefiero la nada. Lugar virgen, sin mácula; médano en el planeta humano. Allí, donde aún es posible olvidar y recordar, construir mundos imaginarios que se tornan reales con un solo golpe de verso. La nada que se ofrece ante mis ojos como un lugar para seguir ejerciendo el sueño mágico de la creación. Sin otra finalidad que ser, con toda la libertad que entraña esa palabra; con todo el contenido que encierra la palabra libertad. Así va anocheciendo. La niebla se posa lentamente sobre las montañas. Para que pedir más. Después de haber vivido, segu...

    Apenas dibujadas sobre el suelo, la pared de un muro, los caminos polvorientos; ya se han desvanecido. Tal vez por eso les damos tan poca importancia. Son un negativo de nuestra imagen, como la cara oculta de una misteriosa luna. Las sombras aparecen y desaparecen por arte de magia. La mayoría de las veces, transcurre la jornada sin que nos hayamos parado a contemplar nuestra sombra. Surge de los pies y, sinuosa, no conoce más obstáculos que la carencia de luz para vivir. En un continuo surgir y desvanecerse, hace lo posible por asomar a la luz de las farolas que iluminan las noches solitarias. A pesar de que pueda parecer que no está, siempre late en la pared que amarillea en la penumbra del solitario cuarto. Procuro observarla como negativo de lo más puro que hay en mí. Un negativo que sólo yo o quien yo estime necesario podrá revelar. Porque son tiempos de espesas nieblas proclives a ocultar el sol. Así, un ejército de sombras asola nuestras vidas, pugna por asaltar ...