UN VIAJE AL MAR INTERIOR - Blog de Julio Mariñas

    Mirarse en el espejo de las horas mientras las sombras fluyen en la oscuridad de la habitación. Saturno aún continúa devorando a sus hijos. Los rebaños humanos siguen necesitando un pastor. Tal vez por eso, a pesar de tanta desvergüenza, aquellos que hablan a ex cathedra tienen los salones siempre llenos; sus espacios en la red repletos de visitas y su ego más intacto que nunca. Sobrevivir al 2014 es haber visto culminado el proceso social de destrucción de valores y derechos humanos más cruel de la historia moderna. Se venía presintiendo hace ya mucho tiempo que en las películas no ganaban los buenos ni triunfaba el amor. Además ¿quiénes son los buenos? ¿qué es el amor? Definir el bien y el mal o definir los sentimientos es un arduo camino hacia el desconcierto y la soledad. La clepsidra sigue derramando su esencia al compás de  ritmos desconocidos. Agotadas las fórmulas, queda el desamparo de un tiempo enfermo de vanidad y ambición. Un tiempo que araña los cristal...

    Los veo pasear. Creen estar vivos. Su aspecto es saludable. Tal vez por eso no quiere ver la realidad frente al espejo. Su hedor putrefacto los delata. Apestan a vileza y tiranía.

      He visto a los buitres merodeando alrededor del cuerpo agonizante de los sueños. Sus largos cuellos y sus peladas cabezas impregnadas en sangre entraban y salían de las entrañas de la víctima. Volverán las mareas vivas y espumosas olas descargarán su ira en el litoral de invierno desierto de esperanzas. Arrastrará el mar los restos de aquello que pensamos eterno. Porque la vida es sólo un verso inconcluso en la arena de los días. Si el poeta sigue condenado al abandono, mientras los buitres se reparten el festín ¿qué podemos esperar del ser humano? Por cada noche de vigilia creativa, allí donde el alma se encuentra con el abismo, existe una herida brutal que sigue abierta al despuntar el alba. Los recios picos de los buitres la socaban con su abanico de vanidades y crueldades. El arte al borde del abismo intenta agarrarse en un último esfuerzo, mientras de él cuelgan asidos los falsos creadores, los ingeniosos constructores de supuestas ideas innovadoras y gl...

         Frente al espejo, observo mi rostro. El espejo se humedece  y la imagen que me devuelve parece diluirse lentamente.  Ahora se quiebra en diminutas porciones  como teselas de un mosaico,  e infinitos fragmentos de mí                se muestran irreconciliables.                ¿Merece la pena ser humano en un mundo deshumanizado?      El espejo se oscurece.      Ya sólo soy un concepto.

    Advierto en los ojos de Senia cierto brillo. Lágrimas retenidas al borde mismo del precipicio de una mirada que no merece ser manchada por otro llanto que no sea el de la alegría. La observo en silencio. Respetando su emoción desconocida para mí. Cuando una lágrima comienza a deslizarse lentamente, silente, trazando una armoniosa trayectoria por el bello rostro, acerco mi mano y dejo que se pose sobre mi piel.     -¿Cuánto tiempo necesita un ser humano para poder entender que la vida es una leve línea interseccionada por infinidad de trayectorias?     -No lo sé. Si lo supiera, te lo explicaría para no verte llorar.     -Es todo tan poco “humano”. ¿No crees, Julio?     -La humanidad es, como todo lo que ha construido el hombre, un gran despropósito.     Mientras crecemos nos van adoctrinando y aleccionando con un discurso preestablecido sobre la naturaleza del bien y el mal, sobre c...

     MANOS DEL AUTOR.     Las manos creadoras. Aquellas que han tomado el bolígrafo o la pluma para dar forma a frases inspiradas. Manos con dedos cuyas yemas se han posado con insistencia, primero en máquinas de escribir pequeñas y acogedoras, después eléctricas; para, finalmente acabar aceptando el teclado del ordenador. Manos que han cogido el lápiz para esbozar paisajes, cuerpos desnudos o rincones sin nombre. Manos que se han manchado dando forma al barro entregado a inspiradoras formas. Manos que han tomado el buril para rasgar la madera silente, buscando en ella cuerpos recordados. Manos que han tapado el rostro de su dueño para calmar el llanto por la pérdida de los seres queridos. Manos que han agarrado al enemigo y golpeado su cuerpo en aceptado y singular combate. Manos que, mucho más que el rostro, son el espejo del alma de artista, del creador. Porque la cara asiste estática al discurrir de los días. Pero las manos abrazan en el encuent...