UN VIAJE AL MAR INTERIOR - Blog de Julio Mariñas

    Mirarse en el espejo de las horas mientras las sombras fluyen en la oscuridad de la habitación. Saturno aún continúa devorando a sus hijos. Los rebaños humanos siguen necesitando un pastor. Tal vez por eso, a pesar de tanta desvergüenza, aquellos que hablan a ex cathedra tienen los salones siempre llenos; sus espacios en la red repletos de visitas y su ego más intacto que nunca. Sobrevivir al 2014 es haber visto culminado el proceso social de destrucción de valores y derechos humanos más cruel de la historia moderna. Se venía presintiendo hace ya mucho tiempo que en las películas no ganaban los buenos ni triunfaba el amor. Además ¿quiénes son los buenos? ¿qué es el amor? Definir el bien y el mal o definir los sentimientos es un arduo camino hacia el desconcierto y la soledad. La clepsidra sigue derramando su esencia al compás de  ritmos desconocidos. Agotadas las fórmulas, queda el desamparo de un tiempo enfermo de vanidad y ambición. Un tiempo que araña los cristal...

     En lugares plenos de vacuidad antagónicos conceptos bailan danzas descompasadas y el tú y el yo se abrazan con ternura para después clavarse las uñas en las espaldas colmadas de olvido ignorando el ahora para enfrentar pasado y futuro bajo el rojo atardecer de los adioses en un duelo incansable de pétreas sonoridades estridentes mientras ululan nocturnas rapaces de ojos grandes abrigadas por el influjo voraz de la luna llena que surge cual nave varada en el firmamento estático y mudo cuando la noche se adueña del espacio donde las almas vierten su eterno llanto desvalido abrasando el adiós y el desencuentro. FOTO DE JULIO MARIÑAS

     La vida tiene extraños caminos. Observo el mundo, y veo una bruma que cae sobre lo humano. Y todos somos tan políticamente correctos. Y todos somos tan políticamente incorrectos. Y todos somos tan nosotros, y tan poco los demás. Llenos de razón juzgamos el pasado, sentenciamos el ahora y presentimos el futuro. Siempre igual. Error tras error se sucede en cada línea. Tal vez también en estas que ahora escribo. Pero yo no he querido nunca enarbolar ninguna bandera, ni causa, ni cruzada; que no fuese la de los sentimientos. Porque, al final, eso es lo único que puede disipar, al menos levemente, la bruma que se cierne en este agosto ya vencido.

    Fuimos esclavos de nuestras pasiones, de nuestros instintos salvajes y, febriles, no sentimos el latir del péndulo cruel del tiempo inexorable; porque nuestros corazones ocultaban cualquier otro sonido que no fuera la melodía del ardiente impulso de los cuerpos encontrados. Fuimos esclavos del tú y el yo, hasta que el correr de las horas, de los días, de los años; nos hizo esclavos del pasado. Pintura Julio Mariñas

    Tenías la mirada llena de sueños e incertidumbres. Eras bella y salvaje. Todas las nieblas de mis días se diluían a tu paso. ¿No lo recuerdas? Nos amábamos con la osadía de la edad donde las fantasías se envuelven en noches de pasión; dueños y siervos de nuestras propias ansias juveniles. Entre mis manos una foto liviana en su materia, pesa como la losa más compacta, por que alberga en ella el tú y el yo; todo lo que fuimos y quisimos ser, todo lo que dejamos al borde del camino. Eras toda pasión y tu piel tenía la frescura de los años en que los vientos rodean las perdidas cabañas que se esconden en los ignotos bosques del exceso. La fotografía conserva toda la luz de aquellos años, de aquel tiempo en que la fuerza de la juventud nos permitía cruzar mares que no figuran en las cartas de navegación y la rosa de los vientos giraba sólo para ti y para mi. Una foto entre las manos puede hacernos comprender que poco dura la felicidad, se escapa entre los dedos sin apena...

Siempre es inestable el presente, porque en él confluyen el difuso rastro del pasado y el intangible halo del futuro. Pasado y futuro impacta una y otra vez en sentido opuesto sobre la fina cuartilla de papel que es el presente. El verano roza con su brisa cálida los suaves cuerpos juveniles, los ajados cuerpos ancianos. El mar muestra su cara más amable, mientras sigue guardando infinitas historias sumergidas en las profundas simas oceánicas. Aún me parece oír el canto de sirenas en la lejana noche de los sueños; cuando el alma se filtraba en las arenas blancas de playas que sólo conocíamos los exploradores de mares olvidados. El presente es un bajel herido por la broma. Esos xilófagos hambrientos consumían las maderas que formaban nuestras naves. Pero entonces, una y otra vez volvíamos a las calas solitarias para reconstruir nuevos navíos, con los que emprendíamos otras travesías plagadas de magia y de misterio. El presente es un niño solitario, desvalido por las horas que, al corr...