UN VIAJE AL MAR INTERIOR - Blog de Julio Mariñas

    Como en un carnaval hipócrita y falaz, la sociedad se estructura cada vez más compartimentada en modelos definidos de ideologías, de grupos, de movimientos. El individuo, consciente o inconscientemente, busca su grupo. Aquel que le va a ratificar más en sus ideas preconcebidas o aquel que está más acorde con sus intereses. Así, los supuestos líderes, no tienen más que mover los hilos y, los unos y los otros y los de más allá, bailan la canción del desconcierto. Pero ¿dónde queda El Yo? Si algo me han enseñado los años, es que no todo es blanco o negro, derecho o izquierdo, grande o pequeño. Porque entre cada extremo hay un intermedio, y entre ese intermedio y cada extremo hay otros intermedios; así hasta el infinito. La gran mentira es el rebaño homogéneo  que sólo favorece los intereses de unos pocos. Hay tantas ideologías como seres humanos. ¿Por qué intentar fusionarlas? Al abrigo de ideas de consolidación, sectarias, de grupo; se va conformando una sociedad into...

      He visto a los buitres merodeando alrededor del cuerpo agonizante de los sueños. Sus largos cuellos y sus peladas cabezas impregnadas en sangre entraban y salían de las entrañas de la víctima. Volverán las mareas vivas y espumosas olas descargarán su ira en el litoral de invierno desierto de esperanzas. Arrastrará el mar los restos de aquello que pensamos eterno. Porque la vida es sólo un verso inconcluso en la arena de los días. Si el poeta sigue condenado al abandono, mientras los buitres se reparten el festín ¿qué podemos esperar del ser humano? Por cada noche de vigilia creativa, allí donde el alma se encuentra con el abismo, existe una herida brutal que sigue abierta al despuntar el alba. Los recios picos de los buitres la socaban con su abanico de vanidades y crueldades. El arte al borde del abismo intenta agarrarse en un último esfuerzo, mientras de él cuelgan asidos los falsos creadores, los ingeniosos constructores de supuestas ideas innovadoras y gl...

    Todo concepto se nutre de su antagónico. Así, indisolublemente enraizada en la Existencia se halla la No Existencia. Frente al Ser está la Nada. Pero no pretenden estas líneas abundar en lo que ya otros pensadores dijeron en sus escritos y explicaron, con mayor o menor acierto, sobre los conceptos de vida y muerte. Me interesa más enfocar la idea de saber que vamos a vivir o morir como potenciador de la creatividad. Creo que sólo así se explica la grandeza del arte. El ser humano, acuciado por el paso inexorable del tiempo ha ideado todo un abanico de manifestaciones artísticas con la única finalidad, de un modo consciente en ocasiones e inconsciente en otras, de perpetuar su esencia más profunda. Tal vez esa sea la gran magia y el porqué de las innumerables sensaciones y pensamientos que las obras de arte generan en la gente. Desde el punto de vista del creador dar vida a unos versos, una historia, una música o una pintura, no deja de ser un vano intento de jugar a ser ...

    En apariencia es un individuo normal. Tal vez algo reservado. Pero nada hace presagiar en él un instinto animal que late en sus entrañas y pugna por salir cuando la luna llena decora la noche. Entonces, imprevisible, ve transformarse su cuerpo y brotar la bestia que subyace en el rincón más atávico de su “Yo”. Hirsuto, ágil, ropas desgarradas, dientes afilados; recorre los bosques apareciendo y desapareciendo entre la maleza. Es el Hombre Lobo que tanto terror causó en otros tiempos en los poblados de humildes gentes. Ahora ha llegado nuevamente a la ciudad y se ha especializado en un tipo de víctimas determinado. A grandes rasgos se puede decir que son aquellos que viven bien a costa de haber arruinado la vida de muchos humildes ciudadanos. El abanico es amplio. El Lobisome transita las calles en las noches de plenilunio con un olfato especial para percibir humanos ambiciosos, soberbios, vanidosos, prepotentes y mezquinos. No podrán detenerlo si son atacados, porque las...

        Recuerdo una época de ascensores, donde el tema de conversación con las personas que aleatoriamente subían con uno en la caja elevadora, era el tiempo. “¡Que frío hace” “Pues sí, hace mucho frío” Nunca pensé que, al correr de los años, en la segunda década del siglo XXI, esa conversación tan banal que se utilizaba para romper el silencio dentro del ascensor, se convirtiese en toda época del año, en el tema fundamental de la mayoría de los informativos. Y de la media hora o tres cuartos que duran, la mitad se dedica a decir cuánto calor o frío hace en los diversos lugares de la geografía y a preguntar a los anónimos ciudadanos que cómo se sienten. Eso sí, si no ha quedado claro, después viene el tiempo que dura un cuartito de hora, y me parece muy bien. Lo que no me parece tan bien, es que los telediarios se dediquen, en su mayoría, después de la sección de presuntos delincuentes que están encausados, a contarnos lo acalorada o fría que está la cosa, pa...

-Vuelve la noche, Julio.    -Si, regresa otra vez.     -Yo amo la noche. ¿Y tú?     -Lo ha sido casi todo para mí. Es un reino de silencio. Vacío que he podido llenar con sonidos y palabras como las que ahora escribo.     -No te veo escribir.     -Es cierto. Estoy hablando contigo.     -¿La noche ha sido para ti un elemento de inspiración?     -No en si misma. Ha sido y es un lugar en el que parece imposible que nadie pueda quebrantar la soledad buscada. Tú de eso sabes mucho, Senia. Aquí sola siempre, al atardecer, junto al río. A veces me pregunto cómo serás a la luz del día.     -¿Y tú? ¿Cómo eres a la luz del día?     -Mejor que no te lo explique.     -¿Por qué?     -Las sombras de la noche siempre favorecen los rostros quebrados por los años.     -Venga, hombre. Lo dices para que sal...

     MANOS DEL AUTOR.     Las manos creadoras. Aquellas que han tomado el bolígrafo o la pluma para dar forma a frases inspiradas. Manos con dedos cuyas yemas se han posado con insistencia, primero en máquinas de escribir pequeñas y acogedoras, después eléctricas; para, finalmente acabar aceptando el teclado del ordenador. Manos que han cogido el lápiz para esbozar paisajes, cuerpos desnudos o rincones sin nombre. Manos que se han manchado dando forma al barro entregado a inspiradoras formas. Manos que han tomado el buril para rasgar la madera silente, buscando en ella cuerpos recordados. Manos que han tapado el rostro de su dueño para calmar el llanto por la pérdida de los seres queridos. Manos que han agarrado al enemigo y golpeado su cuerpo en aceptado y singular combate. Manos que, mucho más que el rostro, son el espejo del alma de artista, del creador. Porque la cara asiste estática al discurrir de los días. Pero las manos abrazan en el encuent...

¿Se puede enseñar a soñar? ¿Dónde radica el origen de nuestras ilusiones? ¿La esperanza tiene fecha de caducidad? ¿Es eterna la belleza en el corazón de los que aman? ¿Es posible seguir originando recuerdos imborrables al correr de los años? ¿Los sueños están condenados a flotar en la irrealidad? ¿Existiría algo parecido a la humanidad sin gentes que creyeran que el arte puede cambiar el mundo? ¿Hay algo más auténtico que respirar la esencia de los sueños? ¿Puede existir el yo, sin el tú, el nosotros, el vosotros, el ellos? ¿Está condenado el creador al ostracismo por hacer del arte su vida y que ese arte no le sirva de sustento para vivir? ¿Somos todo aquello que vivimos y soñamos? ¿Por qué hay seres humanos que no aman la verdad y la esencia pura de las cosas sencillas? ¿Algún día la tierra podría llegar a ser aquello que siempre han cantado los poetas? ¿Eres tú que posas la mirada en estas líneas, un habitante del mundo d...

    Ayer fue la noche de la XXVI edición de los Premios Goya 2012. Soy un amante del cine. A veces quisiera no amarlo tanto. Tengo que confesar que no voy a las salas con la asiduidad que quisiera. El motivo es también que, en la ciudad donde vivo no hay una oferta amplia como en Madrid o Barcelona, y las películas no están tanto tiempo en cartel   como fuera deseable ni con la flexibilidad de horarios necesaria. Es en estos casos el dvd el sustituto menos doloroso. Vigo fue una ciudad con grandes cines.   Tantos que, nombrarlos todos, harían este artículo demasiado largo. En una ciudad entonces muy pequeña como era Vigo –hoy desarrollada de modo brutal, pero eso es otra historia- además de cines como el Fraga (desaparecido como cine) el Vigo (cerrado y en estado ruinoso en su interior) el Tamberlick (que hicieron desaparecer sin compasión) –Otro día hablaré de estos desatinos contra la cultura- además de estos y otros cines desaparecidos a favor de los centro...

Hace muchos, muchos años, Existió una cosa llamada belleza. Delicada, extendía su halo Por la superficie terrestre. Del hombre eterna compañera, Deleitaba su espíritu Y acariciaba su corazón Con callada quietud. Pero ese mismo hombre Que tantas cosas le debía; El arte, el amor, la naturaleza; Cosas que no existirían sin ella, Destruyó su radiante esplendor. La belleza fue extinguiéndose irremisiblemente, Callada ante el sufrimiento, Se retiró en silencio, Como los grandes hombres; Sin medallas ni honores, Humilde en su grandiosidad. Hoy, nadie cree ya en su existencia, Pero ella duerme en el alma del poeta, En el trazo del pincel Y en la invisible barrera Que nos separa del más allá.  inscrito en el  Registro de la Propiedad Intelectual.  

Añadir leyenda Después de más de veinte años he vuelto a encontrarme con el evocador e impactante Monumento del Ángel Caído situado en los Jardines del Retiro. Entonces pasaba unas vacaciones de verano en Madrid y todas las tardes recorría los Jardines en bicicleta. En aquel tiempo desconocía la existencia de la estatua. Era una tarde veraniega que amenazaba tormenta. A cada pedalada, el cielo iba oscureciéndose más. Unas nubes negras se cernían sobre el Parque del Retiro. Entonces contemplé por primera vez la silueta del monumento recortándose en un cielo gris y amenazante.     Ahora, muchos años después, en un día menos oscuro, pero en el que también el sol se veía apagado por algunas nubes, he vuelto para contemplar la fascinante y bella estatua del Ángel Caído en la que se aúnan el helenismo de Laocoonte y sus hijos, la expresividad barroca de Bernini y el dramatismo   romántico. La obra que Ricardo Bellver realizó en el siglo XIX inspirándose en unos v...

    Hace años que, para bien o para mal, las imágenes de guerra llegan a nuestras casas a través del televisor. Imposible no conmoverse ante la crueldad que el ser humano puede llegar a desarrollar. No es nada nuevo. Sobre la historia del hombre gravita siempre un rastro de violencia. Entre esas imágenes, han sido dos de ellas las que siempre me han impactado; más que los cuerpos destrozados o las bombas cayendo sobre las ciudades. Una es la mirada de los niños. Esos inocentes que viven la irracionalidad de sus mayores sin haber tenido tiempo de asimilar lo que es la vida; incluso sin poder discernir aún con claridad el bien del mal. Otra de las imágenes que quiebran el alma es la de los ancianos. Una mirada cansada pero firme, resignada. Unos ojos que nos están diciendo: “Yo hice mi vida creyendo en un mundo mejor, y ahora no tengo casa, ni tierra. Todo me lo han quitado”. Hay un río que baja turbio. Cada mañana al despertar podemos sentir el aliento del monstruo de la...