UN VIAJE AL MAR INTERIOR - Blog de Julio Mariñas

    Los amantes están sentados en el banco del parque, la cabeza del amante en el pecho de la amada escucha los latidos del corazón. Mientras la ternura envuelve a los jóvenes enamorados, hay otros ritmos persistentes que agreden el oído en habitaciones de hospital, porque son de corazones ya gastados, ahí, en el final, cuando todo está decidido; aunque insultante la calle sigue bullendo de sueños, ilusiones e intensidad; ajenos los viandantes a los dramas gestados en cuartos asépticos. Todo está mucho más cercano de lo que imaginamos. Fluye el tiempo en el reloj de pared, sonoro tic-tac quebrador del silencio y la oscuridad de los hogares vacíos, abandonados por sus habitantes aún a su pesar, rumbo a esperanzas hospitalarias, cuando la vida ya no es tan nuestra y late en las manos de otros. Siguen habitando en su paz los amantes del parque aprovechando el sol de primavera. Ha sus oídos llega el persistente ritmo del redoble de un tambor, seco, expeditivo, dando paso a ...

Desde su cama veía el sol morir entre las verdes y desgastadas montañas, al tiempo que escuchaba los pasos de su madre bajando por la escalera. El horizonte perdió pronto su color rojizo, tornándose cada vez más violáceo. Laura se dormía siempre contemplando el maravilloso espectáculo que suponía la muerte del día en los calurosos veranos del pequeño pueblo. Antes de eso, en numerosas ocasiones, las blancas nubes dibujaban caprichosas formas en el azul celeste. Al contrario de otros niños de su edad, Laura no veía en ellas monstruos fantásticos o princesas encantadas, sino que perfilaba el rostro y la figura de sus seres queridos muertos. Siempre los mayores se lo habían dicho: “Cuando los buenos mueren van al cielo”; por eso, ella esperaba ansiosa el ver en aquellas nubes el rostro de su abuelo que falleciera cuando ella tenía tres años, o el de su padre muerto en una guerra antes de su nacimiento. Obra inscrita en el Registro de la Propiedad Intelectual

      Un ferrocarril ha llegado al andén número seis; viene cargado de ilusiones, pasiones y desengaños. Observo como los pasajeros bajan de los vagones. Unos apresurados abrazan emotivamente a los seres queridos que los esperan; otros silenciosos abandonan con tranquilidad la estación, quizá porque nadie los recibe o porque jamás desearon llegar a una estación de invierno.     Vuelvo sobre mis pasos cruzando entre la gente, distante y atemporal, como una manifestación fantasmagórica de aquello que mataron los años. Porque a veces estos lugares son como la sombra del recuerdo que nunca muere. Los techos altos provocan una reverberación de los sonidos que hace que los pasos y las palabras adquieran una relevancia onírica...