UN VIAJE AL MAR INTERIOR - Un blog de Julio Mariñas

    Toc, toc… Golpes secos en la puerta de la habitación de madrugada. Temblor entre sábanas, sudor frío; en el reino de la oscuridad todo se magnifica y hay amplios cielos nocturnos que permiten al pensamiento volar hacia regiones inextricables, lóbregas simas; los suspiros siembran su eco en el vacío, el alma no tiene lugares donde posar su incertidumbre. Toc, toc… ¿Quién es? Nadie responde. No se esperan visitas a ciertas horas. Ante la persistencia de las llamadas, la puerta chirría sobre sus goznes y se abre dejando pasar un halo de luz lunar proveniente de la ventana. Toc, toc… Todo es soledad. No hay una serena voz amiga que pueda paliar con su dulce timbre la incertidumbre. Por fin, una silueta maléfica se recorta  en el umbral de la puerta; negro espejismo y, dentro de toda esa oscuridad, unos ojos todavía más negros. Un hilo rojo avanza lentamente por el suelo del pasillo, espeso río diminuto; la luna hace acto de presencia cuando se abren las cortinas; tiene ...

A la hora en que convulsos se muestran los relojes, en el instante último de redención y entrega, cuando el árbol quejoso al borde del camino mueve su copa espesa de verde y desvarío, sobre la espuma blanca de solitarias playas, en la cumbres heladas retadoras del cielo, a la orilla de río fugaz e impetuoso, por los espesos campos donde la hierba baila, bajo el influjo extraño de la luna en otoño, en el preciso instante que roza el infinito, allí en donde habita el arroyo escondido, buscaré sin descanso el latido imparable de tú alma y la mía, extraña poesía.  

Como un mal antiguo, la vida suspendida sobre este otoño amargo, donde los hombres bañan su ego desbordado con el líquido rancio de banalidad y exceso. Un sol pálido entre las nubes vigilantes, la tierna soledad de unas miradas lejanas pero próximas, antiguas pero actuales. Los cuerpos enfrentados sumidos en el fuego pasional y obsceno, para después yacer callados en el lecho recuperando una tristeza endémica. Ser humano, ser más tú y más yo, en un infierno oscuro de soberbia y violencia; intentando alcanzar esa estrella que late en un cielo impregnado de dolor y absurdo.

    El derecho a discrepar se ha ido convirtiendo en un área restringida y esquematizada. Es decir, la discusión es buena y se mira como algo positivo, siempre y cuando tenga lugar dentro de unos parámetros preestablecidos que obedecen a una ley no escrita que, ¡oh, coincidencia! transcurren siempre dentro de lo que se ha dado en llamar lo políticamente correcto. Así las cosas, surgen y se establecen corrientes y grupos supuestamente transgresores que se consideran y son considerados vanguardista, no porque sus hechos sean innovadores, sino porque dicen a la gente lo que esta quiere escuchar. Todos aquellos que vivimos nuestra juventud en los ochenta, a poco que recapacitemos, nos damos cuenta de que el panorama social actual, tanto en lo concerniente a las estructuras ciudadanas como al terreno del arte, es una mascarada descafeinada que navega apoyada en un conservadurismos rancio. De tal modo que muchas canciones, manifestaciones verbales, programas televisivos, tertulias...

     Un, dos… Un, dos… La niebla apenas deja vislumbrar siluetas arbóreas, vegetación espesa; el pantano se muestra tenebroso, sombras espectrales parecen flotar entre los juncos; la existencia derramada en las aguas fangosas, la vida de los otros, la vida propia; un ave emprende el vuelo, sus alas cortando el aire profanan el silencio del lugar; murió la alondra, ¿qué nos queda? Un frío intenso, un largo invierno de adioses y desconciertos. La vida esférica, envolvente, de la niñez, va adquiriendo aristas, adoptando extrañas formas, indescifrables gestos. En la noche ulula el búho insomne; mientras, un hombre camina tambaleante por el paraje hostil. Un, dos… Un, dos… Alguien intenta contar de nuevo; punto de salida, punto de encuentro, punto concreto e infinito. Las ramas murmuran extraños coros que flotan en la noche lunar; un violín entona el lamento de los que no tienen voz. La Invisible Línea Ensangrentada zigzaguea entre los juncos. Espesura de un ayer que duerme ...

     Como un espejismo se fue deslizando el tiempo en el que la vida éramos sólo tú y yo, libres de tabús, únicos ante la noche lunar y eterna. Esclavos de los sueños y quimeras, ahogamos nuestras ansias en el manantial sagrado de aguas plateadas, en los ríos de doradas riberas; asidos a la pasión y la locura, rasgábamos la penumbra y sus misterios, pintando atardeceres de intensos matices en la línea mortal del horizonte, con la frescura de la indomable juventud, igual en los agrietados parajes solitarios que en las sublimes costas agitadas por la espuma sagrada de océanos sin dueño. Fuimos tú y yo, en un ser de formas indefinidas, en un alma que se extendía más allá del universo conocido, en los límites de la percepción y el tiempo; vagabundos errantes de senderos callados, viajeros incansables de indescriptibles tierras y espacios sonoros, literarios; devorando manjares prohibidos para otros mortales e inmortales, destinados a ti y mí, privilegiados seres fusion...

    Como una sombra que transita por las esquinas del recuerdo, en los tupidos parajes escondidos, en las desérticas montañas de los lugares olvidados por los dioses; así la inspiración vaga por los laberínticos espacios de la mente del escritor, entre la vigilia y el sueño. Mientras, se expande como una epidemia por los mercados del desvarío, una supuesta gran literatura que, a falta de profundidad e inspiración, toma sus temas y personajes, de la historia, alterándolos, deformándolos; adquiriendo en su trama aires de folletín intelectual y ameno; líneas y líneas que son carne de telenovela, de telefilm, de historia visual por capítulos; insustancial, monotemática, efectista; que busca impactar en lo superfluo de lector o espectador; con estereotipados personajes, con diferentes cubiertas y circunstancias; pero planos e iguales en su fondo. Así, la literatura de masas, por norma general, salvo contadas excepciones; se ha ido convirtiendo en un batiburrillo de escenas y pens...

Sobre la escarcha del amanecer te pensé ausente, desvanecida, con tus formas sinuosas reposando en las sábanas blancas de antiguas primaveras. ------ Entre los secos hilos de un otoño callado, parece vislumbrarse un verdor ya lejano; reminiscencia vaga de los sueños perdidos en los lejanos prados de juventud y vida.                    ------                      Las horas se detienen en oscuros parajes donde yace callado lo que fuimos y somos; ahí, en el inhóspito rincón de acceso imposible, donde aún juega el tiempo con los días soñados. ----- Vivos tonos que se yerguen majestuosos en el grisáceo y pardo paisaje otoñal; la belleza que en vano se resiste a morir rodeada de múltiples cadáveres de hojas secas. ---------- Señora sin cuenta ni acciones, serena sobr...

   Hay un mal antiguo, espurio. Bajo artificiales capas de civilización sigue latiendo, no un animal –eso sería más deseable; los animales suelen ser previsibles, sinceros, limpios- bajo los múltiples disfraces, no declarados como tales, del homo urbanitas , sigue latiendo un homo anterior -no se sabe muy bien cual; ya que en el siglo XXI, el hombre continua sin tener claro su árbol genealógico – y ese homo real, enmascarado por la hipocresía y la vanidad de una supuesta sofisticación, es un ser cruel, egoísta, desesperadamente egocéntrico. Por eso, el ser humano escribe su historia como mejor le place en cada momento, alejándose de la realidad, hasta tal punto que, llega a desconocer verdaderamente su propia naturaleza. La sociedad va siendo diseñada acorde a ese elevado grado de estima que el ser humano se tiene; aislándose cada vez más de una naturaleza a la que, por más que lo intenta, no puede biológicamente dejar de pertenecer. El drama del humano actual es que quiere...

   Ser heterosexual, homosexual, bisexual;  ser de derechas, de izquierdas, de centro; ser ecologista, materialista, surrealista;  ser creyente, ateo, agnóstico;  ser familiar, comunitario, solitario;  ser vulgar, mediocre, genial;  ser insensible, sensible, condescendiente; ser viajero, sedentario, caminante;  ser inteligente, ignorante, del montón; ser violento, pacifista, comprensivo; ser altivo, esclavo, humilde; ser de principios, de finales, de intermedios;  ser cerrado, abierto….; ser…  No. Mejor, SER LIBRE.

Una flor solitaria se eleva discreta alza su belleza aislada sobre la espesa bruma de los días insomnes como un  vestigio de esperanza callada; a su alrededor espinas, los aromas de tiempos más radiantes se han vuelto pestilentes, irrespirables; mientras, en el cielo de otoño aves distraídas dibujan extraños desvaríos; espinas y más espinas rodean tu soledad y hacen imposible acercarse a tu tallo; mejor, la belleza no debe de ser patrimonio de nadie, ni siquiera del poeta, ni del soñador; una procesión de restos humanos sube lentamente la loma del siglo XXI; caos, tenebrosidad, vacío; y tú, ahí, flor solitaria, desafiando a la mezquindad y el frío, a la vanidad y el odio; las noches estrelladas te contemplan con respeto y estrellas fugaces, cual lágrimas de invierno, desciende en la negrura buscando un mañana; tus pétalos de fuego hacen vibra el éter, enriqueciendo audaces la música del universo; mi mano, siempre extendida, se esf...

¡PODER, PODER! Los niños del hambre lloran en la tierra del abandono. ¡PODER, PODER! Gentes sin patria ni bandera peregrinan a ningún lugar. ¡PODER, PODER! Hay madres que no tiene alimento para sus hijos. ¡PODER, PODER! El delincuente es liberado, el pobre diablo encarcelado sin dudar. ¡PODER, PODER! El mundo avanza impulsado por las alas de una tecnología fría y calculadora.  ¡PODER, PODER! Vales sólo aquello que valgan tus acciones, el humo de los hipócritas. ¡PODER, PODER! Unos pocos sestean felices sobre los agonizantes cuerpos de sus semejantes. ¡PODER, PODER! La palabra va siendo condenada al ostracismo, en beneficio de las balas. ¡PODER, PODER! Vivimos en un sistema que, ni los más favorecidos pueden controlar. ¡PODER, PODER! La vida es vivida por ellos en la falsa creencia de eternidad. ¡PODER, PODER! La soberbia señorea un mundo de odios y traiciones. ¡PODER, PODER! Cada vez menos...