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Mostrando entradas de noviembre, 2012

EL POETA HA MUERTO

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El poeta ha muerto. Ahora es un nombre sin cuerpo, un alma sin ojos, un dolor sin voz. Baila en lo eterno, sobre sus huesos, sobre los huesos de tantos mortales. Aún sangran sus manos; y sus versos ensangrentados se lavan en cuidadas ediciones póstumas. POEMA DE JULIO MARIÑAS Del libro recopilatorio “EL OLVIDO” Obra inscrita en el Registro de la Propiedad Intelectual

CONOCI A UN SER LLAMADO HOMBRE

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Conocí a un ser llamado hombre; arcaico y primitivo, poblaba la tierra. Rodeado de plantas y animales, creyó ser rey indiscutible del vergel que disfrutaba. Conocí a un ser llamado hombre; sexual e instintivo, inconceptual, ajeno al tiempo y sus variantes; sabedor de los ciclos lunares. El cielo era generoso y las aguas cristalinas, mientras, el hombre conocido, calmaba su sed en ellas. La tierra sabia insinuaba sus frutos, mientras, el hombre conocido, libaba su savia. El hombre que conocí era único, real,  intransferible; lloraba y reía acompasadamente al ritmo de la música estelar. Hoy, el hombre que conocí, es una tediosa caricatura, espejismo dudoso e incongruente de la cerrada realidad. Estático reposa en la empañada vitrina de lo que pudo haber sido y no fue. Llora y ríe, pero ya nadie le escucha. Conocí a un ser llamado hombre que, a fuerza de disimular su imagen, perdió identidad y crédito. Hoy es un rey con corona de

EXISTE UN MUNDO DIFERENTE

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    “Por la derecha. No, por la izquierda. No, por el centro, pero un poco hacia la derecha. Que no, por el centro, pero un poco más a la izquierda. Mejor, a la derecha de todo, al borde de la derecha. No, mejor, a la izquierda de todo, al borde de la izquierda”.     Y así, en un eterno número de combinaciones posibles; todas las imaginables. Porque, la finalidad última es conseguir que nuestro pensamiento gire y gire, hasta que no seamos capaces de reflexionar y nos sea imposible recorrer el camino que cada uno deseamos; para que acabemos tomando el camino que dictan, en un momento preciso de la “empanada mental” al que nos han sometido; el que unos y otros, y otros consideran fundamental para sus intereses políticos; para saciar sus ansias de poder.      El problema es que las rutas que nos indican hace mucho que no son ni siquiera caminos. Son lodazales donde las masas confundidas se van hundiendo más y más, hasta ser engullidos por una suerte de arenas movedizas generadas po

LA ESENCIA DE LO ETERNO

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    El tiempo roto, desmenuzado en ínfimas partículas que se han dispersado en un mar que nunca tendrá dueño. Así, tú y yo, disueltos en las aguas viajeras, hemos besado las cálidas playas cuando la noche dibuja su negrura sobre ellas. Nuestras esencias desprendidas de cualquier cárcel material han viajado al Mar del Norte, donde los marinos luchan por sobrevivir a los temporales que atacan sus navíos. Así, hemos ido dejando en cada playa, en cada acantilado donde rugen las olas y brama el viento, un poco de nosotros. Cuando sobre el tú y yo se cierna la oscura hora donde ya no laten los relojes, esas briznas desprendidas de todo lo que nos dimos y quitamos, seguirán su periplo por los mares donde habitan los sueños construidos a golpe de remar entre las olas de un mundo que, como a todos los amantes, nos ha negado tanto. Pero no ha podido hacer humo los sueños, que son la esencia de lo eterno. FOTO REALIZADA POR JULIO MARIÑAS

LA GALICIA QUE ME HABITA

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        Galicia. Soledad de construcciones olvidadas. Caminos que albergan el paso cansado de peregrinos que siguen las sendas de esperanzas ya extintas. Lugares donde la maleza pugna por engullir lo que en otro tiempo fue refugio de almas y guarda ecos de historias que nunca ya podrán ser reveladas. Restos a las orillas de los ríos que fluye ajenos al trabajo que en otro tiempo realizaron las aguas con su discurrir al mover las piedras de molinos, sustento de humildes campesinos. CUMBRE        Después de la menuda lluvia que acaricia el cuerpo de una Galicia única, como en un rotundo “si a la vida”, el sol vuelve a surgir entre los centenarios árboles y lanza destellos sobre las aguas que arrastran a los ausentes. Galicia húmeda, verde, roma en sus viejas montañas donde habitan los innumerables dioses mitológicos que no tuvieron más remedio que llegar hasta aquí, a la tierra del fin del mundo; donde es posible escuchar aún el llanto de las ánimas que arrastran su pes