UN VIAJE AL MAR INTERIOR - Un blog de Julio Mariñas

     Los seres humanos construimos, en la mayoría de los casos, nuestra vida alrededor de un sueño, una ilusión, un proyecto que, al discurrir del tiempo, suele destacar sobre todos los demás. Y, en esa cerrazón que centra sólo el objetivo en un punto, vamos  siempre con nuestra mente fija en una meta, dejando atrás los momentos que la vida nos ofrece. Así, apoyados en esa cualidad, casi incorporada del todo a la mayoría de los mortales que habitamos el planeta, los grandes “sabios” que manejan los hilos de la industria y el panorama mundial, han construido todo un abanico de ilusiones para mantener en un estado de catalepsia intelectual y anímica a sus ciudadanos. Error de errores contribuir al juego e incorporarse a las filas de los que “quieren llegar a”. La globalización y un sistema social ensoberbecido, ha construido un “gran sueño” –muy similar al que en otro tiempo fue “el sueño americano”, con buenos resultados para unos pocos, y fracaso y resignación para...

    Hace poco más de un año que, probablemente el lugar natural más verde y hermoso de Galicia, las Fragas do Eume, ardía ante la mirada asombrada de muchos gallegos. Hoy, el fuego sigue siendo la principal noticia que abre los telediarios de verano. Me dedico a escribir y componer. Prefiero dejar las leyes y el modo de aplicarlas a los organismos y estamentos correspondientes. Aunque creo que, en temas como el de los incendios, hay profundas carencias y lagunas. En mi condición de ser humano y gallego, no puedo por menos que seguir asombrado y apenado ante el espectáculo anual de la quema sistemática de nuestros montes. No es necesario ser muy inteligente para saber que, quien quema un momento es un asesino. Probablemente el peor asesino que pueda darse en la especie humana. Porque no atenta contra un ser humano individual, no destruye un ser vivo en concreto; sino que destruye los cimientos donde se sustenta la existencia de infinidad de especies vegetales y animales. Que...

     La vida tiene extraños caminos. Observo el mundo, y veo una bruma que cae sobre lo humano. Y todos somos tan políticamente correctos. Y todos somos tan políticamente incorrectos. Y todos somos tan nosotros, y tan poco los demás. Llenos de razón juzgamos el pasado, sentenciamos el ahora y presentimos el futuro. Siempre igual. Error tras error se sucede en cada línea. Tal vez también en estas que ahora escribo. Pero yo no he querido nunca enarbolar ninguna bandera, ni causa, ni cruzada; que no fuese la de los sentimientos. Porque, al final, eso es lo único que puede disipar, al menos levemente, la bruma que se cierne en este agosto ya vencido.

    El acercarme de nuevo al Libro de las Maravillas –la obra que el aventurero Marco Polo dictó en una cárcel de Génova a su compañero de prisión y es todo un compendio de anécdotas enriquecedoras- me ha llevado a ratificarme en la máxima de que, “No hay nada nuevo bajo el sol”. Y menciono esto porque, ya en el siglo XIII, habla Marco Polo en su capítulo XXV del libro primero, de la historia de un avaro que murió por su propia avaricia. Leyenda o hecho real que, por otra parte, podemos encontrar en muchos otros lugares de la historia de la literatura. Pues bien, resumiendo, la cosa, según Marco Polo, aconteció más o menos así. Allá por el año 1255, el Gran Señor de los tártaros de Levante llamado Ulau reunió un gran ejército y cayó sobre la ciudad de Baudac, encontrando en el palacio del Califa una torre llena de oro, plata y otros tesoros. Parece ser que la tacañería del Califa hizo que este acumulara y escondiera sus riquezas, en lugar de repartirlas con su pueblo y de em...

Y vendrán los días Con su carga de sueños y realidades. Caerán vencidos los pájaros de agosto Bajo esa luna que hoy nos mira. Y lloverá de nuevo Sobre el alfombrado suelo de hojas secas. Volverá a salir el sol,  ajeno a nuestras noches, al incierto pasaje del olvido. Sobre el escritorio solitario Se posarán los tiempos ya vividos, Todo aquello hoy tan nuestro, En este dos mil trece que se mece Bajo la luna callada que nos mira.  FOTO REALIZADA POR JULIO MARIÑAS

    El camino al colegio era una cuesta inmensa y después un sendero estrecho. Como una metáfora de los caminos que tendríamos que subir al correr de los años en nuestra existencia. Mientras los demás niños pensaban sólo en jugar, recuerdo que tú y yo, aunque también nos divertíamos, teníamos algo más en mente. Conversábamos y hablábamos de un modo diferente e inusual para nuestra edad. Y esa relación, con espacios, se fue perpetuando a los largo del tiempo. Recuerdo en ti un niño disciplinado, con las ideas claras. Una persona que, tras su actitud en apariencia superficial y divertida, escondía valores e ideas muy nítidas. Eso, probablemente, fue lo que te llevó a tener tantos amigos y convertirte en una persona querida por mucha gente. Pero nuestra historia es diferente. Primero una niñez en la que, mientras los demás éramos cigarras, tú eras hormiga y tenías muy claro el sendero a seguir. Y después el reencuentro. Creo que los dos sabemos por qué he tardado tanto en hacer...

    Podíamos pasar una noche en Casablanca o un día en las carreras. ¿Recuerdas París en el mes de agosto? En aquel tiempo, para nosotros, siempre brillaba la buena estrella. Sin embargo, ahora tenemos que conformarnos con que amanece, que no es poco. Era tu príncipe de las mareas y, después de una noche en la ópera, explorábamos los horizontes lejanos. La gente pensaba “Tienen el mundo en sus manos”. Nosotros pensábamos “De aquí a la eternidad”. Hoy, tan solo soy el nadador que surco cansado los mares, pruebo el arroz amargo del olvido y, todo aquello, recuerda, se ha evaporado como luz que agoniza. Al menos supimos ser felices con la muerte en los talones. Hoy, mejor aspirar a un epílogo hermoso. Tal vez una muerte en Venecia. FOTO DE JULIO MARIÑAS

    Sobre la arena de la isla perdida, Ulises inconsciente semeja un cadáver vomitado por el impetuoso mar en respuesta a su codicia. Soñó la gloria que acerca a los humanos a la inmortalidad. Por eso dilató la travesía, mientras se debatía entre su anhelo por regresar a la Ítaca amada, tierra de sus raíces; o en seguir persiguiendo nuevas aventuras. Así es la vida de los hombres. Desde el momento del nacimiento, son nombrados capitanes de una nave en la inmensidad del mar que es la vida. Ahora descansa, Ulises. Siempre es igual. A popa, la estela del pasado va dibujándose en las aguas al correr de las horas. A babor y estribor rumbos desconocidos que está en nuestra mano tomar o no tomar. Última es nuestra responsabilidad de virar a barlovento o a sotavento. Y a proa, la quilla cortando las aguas vivencia tras vivencia, periplo hacia un horizonte incierto. Sueña Ulises, sueña con los mares calmos, con las tempestades, con las costas donde siempre se bañan bellas mujere...

    La Dama de Shanghai se pasea en un juego de espejos; aparece y desaparece enigmática. ¿Por qué tanta sed de mal? Si tú y yo sabemos que nunca olvidaremos el año pasado en Marienbad. Fue la época del esplendor en la hierba, de los besos robados a la luz de la luna. Y después el amor en fuga que nos llevó al final de la escapada. El fuego y la palabra acompañaron las vidas de los rebeldes sin causa que entonces transitábamos la noche. Era una huida hacia ninguna parte por los senderos de gloria que nos llevaron al resplandor de lo efímero. Después de un largo y cálido verano, un hombre y una mujer se dijeron adiós. Y así la vida fue convirtiéndonos en Centauros del desierto. Los mismos que habíamos andado descalzos por el parque y transitado la calle del adiós. Ayer, hoy y mañana; siguen brillando los girasoles en un intento vano de alcanzar los horizontes perdidos que fueron tan nuestros.

     El tiempo juega insistente con las horas. Imposible evitar el lento desvanecimiento de todo lo bello. Extendemos las manos en silencio, en un intento vano de atrapar los instantes idílicos que alimentan el alma y dan placidez a nuestra vida. ¿Quién dice que la poesía es triste? Todo tiene el color de los ojos que contemplan, el sonido de los oídos que escuchan, el sabor de los labios que besan. En algún lugar, donde aún juega el niño que fuimos, donde aún sueña el joven que fuimos; en algún lugar que es referente en nuestros sueños más intensos, late el corazón de un despertar radiante junto al inmenso mar que siembra con su espuma la arena de una playa a la que hemos llegado todos aquellos que alguna vez naufragamos, pero pudimos salvarnos y contarlo.

    Llegaste un día entre las montañas que custodian el horizonte de juventud. Tenías el cuerpo moreno y los labios sedientos de carne. Nos amamos allí, en las lejanas tierras que los buscadores de sueños no alcanzan a vislumbrar. Tú y yo, solos bajo la noche de plenilunio surcada por infinitas estrellas fugaces. Y no hubo más tiempo que el marcado por nuestros cuerpos ardiendo al ritmo de la pasión y el desenfreno. Pero, así como llegaste, tu rastro se perdió una mañana de otoño desvaído; dejando entre las sábanas el aroma de eternidad que sólo poseen las pasiones ardientes de las horas en que la juventud abrasa. OBRA DE JULIO MARIÑAS

Un adolescente emborrona papeles en la madrugada; lee compulsivamente todo lo que cae en sus manos; observa en la oscuridad del cine una tras otra sesiones continuas. Busca inspiración en los incipientes amores, en las vivencias que tímidamente comienzan a decorar su vida.     Un joven crea melodías, armonías y busca su camino; construye poemas, relatos, historias que pretenden la originalidad; mientras la pasión desborda entre sueños y realidades. Desea alcanzar la novela total, la sinfonía total, la ópera total. Alcanzar lo inalcanzable. Lo que no puede existir, porque en su misma existencia estaría la negación del arte. La magia de la creación es esa imperfección que permite la búsqueda continua, sin descanso, sin tregua.     Un hombre, lejos de la fama, del reconocimiento; asume la maravillosa realidad de que ser escritor y compositor, de que ser un creador es un modo de vida. Y, consciente desde hace mucho tiempo, que vida y arte se mezclan en su...

    Con lo que cuesta uno de sus trajes podría comer una familia media durante muchas semanas. Son pulcros en el vestir y en el hablar; porque acompañan sus discursos con textos previamente estudiados y concienzudamente elaborados. Las cámaras de las televisiones los siguen como si de los magos de la tribu se tratase y cada gesto o palabras suya fuese lo más importante que ocurre en el planeta.     Pero todo es falso. Los unos y los otros, estos y aquellos, los de antes y los que vendrán. A fuerza de repetirlas, sus máximas se han convertido en la única verdad del siglo XXI. La sabiduría del pueblo ha quedado sumergida bajo el asfalto hiriente. Y en las ciudades palpita un monstruo con más cabezas que la Hidra de Lerna. Lo alimenta un grupo poco definido de humanos ebrios de poder y protagonismo. La hipocresía se ha instaurado en la comunidad de lo políticamente correcto. Al grito de ¡Todo es política! Nos quieren hacer creer que nada existe fuera del f...