UN VIAJE AL MAR INTERIOR - Un blog de Julio Mariñas

    Hace tiempo que no bajo al río. Prefiero el otoño para hacerlo. En verano está demasiado frecuentado. Esta noche es posible que esté ella en sus orillas. Ya la estoy viendo. Lleva un vestido blanco de gasa que la brisa nocturna mueve suavemente.     -Hola, Senia.     -Hola.     -Hace tiempo que no nos veíamos.     -Algún tiempo.     Apenas veo su cara. Mira hacia otro lado, como queriendo ocultar algo.     -¿Oyes, Julio?     -¿El qué?     -Los cantos de poetas.     -Vagamente. No puedo distinguir sus palabras.     Entonces, Senia canta susurrando con la voz más dulce que jamás he oído.     Vuelas tiempo, vuelas, A las tierras lejanas Donde habitan los versos Que un día llevó el viento. Vuelas, tiempo, vuelas, A las blancas mañanas Donde rotas pasiones Dieron su últ...

    Al correr de los años, envueltos en un sutil manto de horas entregadas, se ha ido desgranando la vida y sus misterios. Nunca estuvimos tan cerca del abismo, como cuando descubrimos que las gaviotas que surcaban el horizonte en los atardeceres rojos no iban a ninguna parte. Ahora, en las aguas calmas del ocaso, flotan los cadáveres de los instantes desvanecidos al paso de los días. Los verdes campos están secos en el espejo de la cruel memoria. Sin remisión, en las sombras se esconde el tenebroso canto de ancestrales sirenas que habitan las islas no encontradas en los mapas. Si navegáis los mares cercanos a ellas, no os dejéis hechizar por sus cantos, ni por su aparente belleza. Tras los bellos rostros y las sensuales formas, esconden afilados dientes y corvas garras negras que arrancarían vuestras entrañas hiriendo el interior más profundo. Al correr de los años el espejo se torna revelador implacable. Su faz empañada apenas sí deja vislumbrar el rostro cansado y pensati...

    Cae el poeta. Sus rodillas golpean el suelo áspero y cubierto de hojarasca del viejo cementerio. Entre las tumbas silentes, llora el olvido de su obra. Aquellos versos inspirados que acompañaron las noches de vigilia al brotar de su pluma. Alrededor del camposanto, la ciudad dormita agónica con respiración entrecortada, ahíta de soberbia y mediocridad. El mundo gira indiferente al canto del poeta. Tal vez, pasado el tiempo, como en tantas otras ocasiones a lo largo de la historia, las gentes lavarán sus conciencias editando los versos del poeta en cuidadas ediciones póstumas. Lo harán cuando no sea más que mondos huesos o polvo en cualquier tumba. Ahora no quieren que la inmensa sombra que proyectan sus palabras pueda hacerles meditar o mueva conciencias. Es necesario el triunfo de lo superficial para que el ser humano pueda justificar tanta miseria, tanta mediocridad, tanta injusticia. Cae el poeta y, arrodillado entre las tumbas, sonríe aliviado porque sus alas de sueñ...

    Están allí; en el rincón oscuro a donde siempre has temido ir. Pero tarde o temprano lo harás. Todos lo hacemos. Guturales y estridentes sonidos entrelazados profieren sus gargantas. Están ahí, en las sombras más ignotas.

    Los veo pasear. Creen estar vivos. Su aspecto es saludable. Tal vez por eso no quiere ver la realidad frente al espejo. Su hedor putrefacto los delata. Apestan a vileza y tiranía.

    Lívida, marmóreo el rostro; allí en lo alto de la mansión entre roquedales; asoma su tez macilenta al amplio cristal, silenciosa y enigmática. Su mirada firme no parpadea. Tiene en su semblante toda la decepción de la muerte temprana, la cruel desolación del no haber vivido.

    Arrastran sus cadenas hiriendo el silencio de la noche de luna nueva. Allí, cuando la oscuridad es más patente. Como en un rugido que araña las calles de la ciudad dormida. Metal pesado de sueños incumplidos y decepciones. Son entes poderosos condenados al sufrimiento eterno de llevar consigo la pesada carga de lo incierto. DIBUJO DE JULIO MARIÑAS