lunes, 21 de diciembre de 2015

UNA MALETA Y LA LUNA - XXX



     La literatura tiene algo de siniestro. Todo arte es una forma de jugar a ser un dios, bien benefactor bien maléfico. Todo está admitido en la palabra escrita generadora de historias. Desde la escritura se puede ensalzar al más ínfimo y patético de los seres humanos, o despreciar  y ningunear al más grande de los hombres. Esa es la grandeza y la miseria de la literatura. Las gentes de mi generación tuvimos que aprender con gran dolor que no siempre la literatura, el cine o el teatro, eran camino artísticos de paz y luminiscencia, que había senderos tétricos, siniestros; finales que nunca nadie nos había enseñado. Cuando apenas comenzaba a leer, tenía el extraño hábito de acercar mis pasos al pequeño mueble de madera de mi abuelo donde, entre otros libros, había un ejemplar de la biblia. Un día me atreví a abrir aquel arcano ejemplar de hojas finas con bordes rojos y tapas negras. Fue por el Apocalipsis y, puso ante mis ojos, mientras torpemente leía sus líneas, un escenario de terror y desconsuelo que marcaría para siempre mi forma de ver el mundo.
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    -¡Con el hijo de la Señora Asunción! Ese ejecutivo repulsivo e impresentable.
    -Es lo que hay, querido. Tranquilo, Doctor, procuraremos que no se enteren en tu gremio.
    -¡Deja de decir estupideces!
    -Tenía que decírtelo. Ahora que va a vender el Olivar que tienen en el sur, ha dicho que me dedicará más tiempo y podremos viajar.
    -¿El Olivar? ¿Viajar? ¡Estás loca!
    -¡Sí, por él! Y divorciarnos puede ser muy tedioso. Así que te recomiendo  que dejes estar las cosas.
    -¿Un olivar?
    -Muy cerca de donde tú y tus amigos de tertulia ibais a tomar el ciervo y el jabalí con castañas en la temporada de caza.
    -¿En la Posada del Griego?
    -¡Eso! A doscientos metros comienza una extensión de olivos que era de la Señora Asunción y ha heredado su hijo. Ya está cerrado el trato. Se vende en dos semanas. Van a montar una urbanización. ¡Qué pena de olivos! Te veo trastornado. Parece que te ha afectado más la venta del olivar que mi infidelidad. Tranquilo. No creo que le afecte a la Posada del Griego.
    -¡Estás loca! Me voy.
    -Bueno. Cuando regreses ya no estaré. Este fin de semana nos vamos de viaje.
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    El progreso, el progreso. Ha cambiado el paisaje de la tierra. Apartamentos a pie de mar, molinos de viento en las montañas, grandes muelles deportivos sobre las aguas litorales; todo un mosaico de avances tecnológicos. ¿Ha sido proporcional el daño al avance del bienestar? El progreso es una burbuja frágil e inestable que en cualquier momento puede estallar dejando un sinfín de cadáveres. De hecho, ya hay muchos fiambres en el camino. Infinidad de construcciones sin finalizar, cuyas oquedades parecen ojos vacíos llenos de tétricos presagios. Ruinas de guerras donde la vegetación retoma su feudo construyendo un paisaje holocaustico. Todo por el progreso. Es en los amplios y cómodos despachos donde se decide como arrasar con los últimos vestigios de naturaleza. Al homo urbanitas parece molestarle todo aquello que le recuerda su animalidad primigenia, la esencial, la más pura. Pero la agresividad y violencia generada por el mundo artificial que ha creado, lejos de desagradarle, le reconforta.
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        La Señora Asunción jamás hubiese vendido el olivar herencia de sus padres, herencia de sus abuelos, herencia de sus tatarabuelos; el olivar cuyo origen se remonta a Al-Andalus, a los tiempos de la Córdoba califal. Muchos de esos olivos seguramente serían traídos a España por manos árabes y crecerían al abrigo y al desamparo de amores y batallas. Pero, los árboles sólo hablan a quien está dispuesto a escuchar el amor de sus ramas movidas por el viento, a leer sus heridos troncos centenarios. Y el hombre moderno está cada vez menos dispuesto a leer nada que no sea los índices de la bolsa o los últimos sucesos luctuosos en la prensa. El progreso es una palabra envenenada que guarda en su esencia la gran mentira de la modernidad socializadora, homogénea, de pensamiento único. Todo lo que está alejado del verdadero origen de homo sapiens.

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