UN VIAJE AL MAR INTERIOR - Un blog de Julio Mariñas

      Georges Moustaki se ha ido. Los telediarios de esta nuestra España, apenas le han dedicado unos segundos a la noticia de su fallecimiento. Hay que invertir los minutos en otras cosas mucho más importantes. Hablar de los asesinos, ladrones y toca narices de todo tipo. Y si se habla de algún  artista, es porque ha cometido, presuntamente, algún acto ilegal. Para que hablar de cultura. A fin de cuentas, la cultura tan sólo es el pilar en el que se sustentan los principios éticos y morales de una sociedad, y por lo tanto su forma de ser, pensar y actuar. Nada más y nada menos. Pero ese no es el tema. Hablo de Georges Moustaki. Ese hombre nacido en Alejandría, que llegó con 17 años a París. Ciudad que hoy lo estará llorando. En especial, la Île Saint-Louis, que fue durante cuarenta años su lugar de residencia. A la mayoría de los jóvenes, probablemente no les diga nada su nombre. Pero, en un mundo donde el panorama musical se ha convertido, en su mayoría, en un es...

    Los sueños se vertían sobre mi adolescencia inconsciente, mientras tus grandes ojos azules se iban apagando lentamente. Pero hasta el último suspiro, como esos hermosos cisnes que parecen suspendidos en los eternos lagos de aguas cristalinas, cantaste a la vida. Y fueron nuestras miradas; la tuya serena y ya cansada, la mía entonces joven y llena de esperanzas; el último destello de complicidad que cerró las páginas del libro que tantas veces escribimos, madre, a lo largo de mi niñez soñadora, de mi adolescencia rebelde. Porque aquellas hojas del árbol caídas versadas por el romántico escritor y tantas veces pronunciadas por tus labios, se fueron alejando barridas por el viento de muchos otoños. Tantos, como años hace que sucedió todo aquello. Hoy, desde mi ventana, mientras escribo estas líneas; una vez más constato la luz de tu presencia, de aquel torbellino alegre y sabio con que supiste inspirar y abrigar mis sueños de imberbe artista incomprendido. Así, elevo una v...