UN VIAJE AL MAR INTERIOR - Un blog de Julio Mariñas

      ¿Puede un ser humano cual recio árbol milenario soportar el implacable delirio del absurdo que supone vivir en la condena de no comprender a los propios individuos de su especie a pesar de intentar una y otra vez ahondar en la naturaleza humana que es la suya propia y de procurar entender las diversas actitudes y acciones de sus semejantes adoptando para ello un pensamiento ecléctico lo más libre posible de trabas emocionales intelectuales e instintivas y liberando su mente de ataduras propias de los seres civilizados para buscar en su naturaleza más primigenia el germen de los comportamientos de los individuos que pululan por el planeta tierra en esta primera mitad del siglo XXI y soportar ese implacable delirio de no entender a sus semejantes que le lleva a la soledad la pena latente eterna en el ánimo y el velo de dolor sutil que supone pertenecer a un mundo que semeja ir sin rumbo mirando sólo hacia un futuro inexistente sin comprender que no hay nada más q...

Érase una vez una bruja con la escoba rota. Jamás pudo volar en las noches de Walpurgis.   -----------   Érase una vez un monstruo sin Doctor Frankenstein. Nunca tuvo a quien odiar.   ----------   Érase una vez un vampiro con los dientes romos. Acabo pulverizado por la sed.   -------   Érase una vez una momia con limpias y sedosas vendas. Nunca salió de su sarcófago.   ------- ©Julio Mariñas Compositor y escritor (Nombre artístico de Julio César Mariñas Iglesias) No utilizar esta obra para fines comerciales sin permiso del autor. jucemai@hotmail.com  

  Puedo aseguraros que existen esos abismos sin aparente final donde en su fondo yacen desmadejados cuerpos que olvidó el olvido.   ¿Quién rescata para la memoria las vidas que se fueron? Al pasar de los tiempos nadie reclama pútridos cuerpos abandonados, ni mondas calaveras, ni cenizas esparcidas al vacío del universo negro.   Las esqueléticas formas que perduran escondidas tan solo tienen un valor arqueológico. Los humanos podemos tener nostalgias de tiempos no vividos, pero nunca nostalgias de anónimas personas que un día fueron.   La sinfonía apenas perceptible del viento a veces trae a mis oídos ese llanto inconcluso; voces agitándose en la nada de un cosmos repleto de enigmas inalcanzables para el hombre.   Estar vivo es vagar sobre sombras de las sombras dejadas por otros.   Una nube de angustias, luna de adiós ensangrentada, ha puesto sobre mí la responsabilidad de ser y, siendo en mí, no soy más que...