UN VIAJE AL MAR INTERIOR - Un blog de Julio Mariñas

A la orilla del mar, Ría de Vigo en el atardecer sereno. Islas Cíes que abrigan de los inciertos vientos del Atlántico. Bajo las aguas duermen los tesoros del tiempo. Besa el sol del ocaso tus arenas vacías de humanas presencias. Sólo quedan las huellas de lo que ha sucedido; De lo que pudo haber sido y no fue. Vigo entregado al delirio de la más bella estampa en este atardecer que sin hablar lo dice todo.  FOTO REALIZADA POR JULIO MARIÑAS

Soledad de los olvidados templos. Allí donde fluyen las caudalosas aguas de ríos que acariciando sueños nos llevan hacia abismos presentidos.  MONASTERIO DE CARBOEIRO

Una luz Sobre un mundo quebrado, en el destello de las horas sin nombre. Una luz Para los olvidados poetas, aquellos que alimentan con sus versos los tiempos donde habita el desencanto. FOTO REALIZADA POR JULIO MARIÑAS

Sobre un fondo de adioses desprendidos, El tú y el yo se encuentran nuevamente. Soledad de mujer que todo lo llenas Con tu aroma de eternas primaveras. FOTO REALIZADA POR JULIO MARIÑAS

Desde su cama veía el sol morir entre las verdes y desgastadas montañas, al tiempo que escuchaba los pasos de su madre bajando por la escalera. El horizonte perdió pronto su color rojizo, tornándose cada vez más violáceo. Laura se dormía siempre contemplando el maravilloso espectáculo que suponía la muerte del día en los calurosos veranos del pequeño pueblo. Antes de eso, en numerosas ocasiones, las blancas nubes dibujaban caprichosas formas en el azul celeste. Al contrario de otros niños de su edad, Laura no veía en ellas monstruos fantásticos o princesas encantadas, sino que perfilaba el rostro y la figura de sus seres queridos muertos. Siempre los mayores se lo habían dicho: “Cuando los buenos mueren van al cielo”; por eso, ella esperaba ansiosa el ver en aquellas nubes el rostro de su abuelo que falleciera cuando ella tenía tres años, o el de su padre muerto en una guerra antes de su nacimiento. Obra inscrita en el Registro de la Propiedad Intelectual

       Era una escalera larga;   las tablas crujían en nuestra ascensión; el frío contacto del pasamanos contrastaba con el plomizo ambiente del lugar. Mi ritmo  cardíaco  aumentaba por momentos. Cuando entramos en la habitación, mi corazón comenzó a latir con mayor intensidad, hasta el punto de que, el alto techo, me hizo sentir un extraño vértigo. Tiró el bolso encima de la cama y cerró la cortina que tapaba la vieja ventana de madera blanca. Después me beso. En aquella vieja cama herida por la polilla, con la colcha oliendo a rancio, impulsado por su fogosidad, entré en aquel sexo negro y profundo. El sabor de la piel morena me hizo perder la noción del tiempo. No serían más de cinco minutos, su curtido y suave cuerpo se retorcía en mis adolescentes manos. Probablemente fui como un depredador excitado por la sangre de la cierva herida… Obra inscrita en el Registro de la Propiedad Intelectual

    Apenas dibujadas sobre el suelo, la pared de un muro, los caminos polvorientos; ya se han desvanecido. Tal vez por eso les damos tan poca importancia. Son un negativo de nuestra imagen, como la cara oculta de una misteriosa luna. Las sombras aparecen y desaparecen por arte de magia. La mayoría de las veces, transcurre la jornada sin que nos hayamos parado a contemplar nuestra sombra. Surge de los pies y, sinuosa, no conoce más obstáculos que la carencia de luz para vivir. En un continuo surgir y desvanecerse, hace lo posible por asomar a la luz de las farolas que iluminan las noches solitarias. A pesar de que pueda parecer que no está, siempre late en la pared que amarillea en la penumbra del solitario cuarto. Procuro observarla como negativo de lo más puro que hay en mí. Un negativo que sólo yo o quien yo estime necesario podrá revelar. Porque son tiempos de espesas nieblas proclives a ocultar el sol. Así, un ejército de sombras asola nuestras vidas, pugna por asaltar ...

    “Todo va mal. Todo va tan mal. Hemos sido tan malos. Nos hemos dedicado a jugar y no hemos hecho los deberes”. “¡Culo, culo, culo!” “Ahora castigados contra la pared” ¿Estoy soñando? Mi televisor debe haberse estropeado. Oigo noticias muy extrañas. Creía haber entendido que la gente crecía y se hacía adulta. Después era responsable de sus actos. Pero, no sé si entiendo yo mal, o nos están diciendo que hemos sido muy malos y ahora lo vamos a pasar muy mal. Tengo que pedir disculpas. Llevo toda mi vida entendiendo mal este asunto llamado sociedad o algo así. Pensé que “los malos” eran los que robaban a los pobres y mataban. Pero, parece ser que he entendido mal. ¡Vaya por Dios! ¡Para eso tanto estudiar! ¡Para eso tanto vivir! Para que unos señores y señoras muy bien vestidos y con su vida solucionada nos digan que somos muy malos. Bueno, si vuelvo a nacer –lo cual es poco probable-, intentaré recordar esta trágica lección. ¡Ya está! ¡El problema ha sido ese cine que ...

    Aún no ha cumplido el año de vida, pero observo en él la fuerza de mil titanes. La mayoría de los humanos creen que el poder radica en sus musculados cuerpos, en su abundante cuenta corriente, en imponer su fuerza sobre los que tienen bajo control. Pero no es cierto. Apenas uno ve la sonrisa de Mario, se da cuenta que el poder radica en esa mueca dulce e inocente; en esos ojos limpios que, cuando miran, serían capaces de desarmar al ejército mejor equipado del mundo. Cuando extiende sus manos para intentar atrapar un ojo, la nariz o un labio; dejo que consiga su propósito, porque sé que en esas manos radica la inocencia y son un bálsamo para mi rostro curtido por los años de interminables batallas. Incluso cuando está ausente gateando por el suelo, tomando una hoja seca y llevándola en su mano distraído; incluso en esos momentos lo siento más cerca de mi que al resto de los mortales. Porque Mario es como un bálsamo para las heridas que anidan en lo profundo. Su nac...

    Caerá el telón. Tarde o temprano acaba sucediendo. Porque siempre hay una última vez para todo. Un día, insospechadamente, o tal vez con premeditación y alevosía, caerá definitivamente el telón. Y ese silencio tan aterrador que siente el artista cuando la función termina y los focos se apagan, quedará suspendido en un demoledor final sin remisión. Ningún Deus ex machina podrá entonces remediar el vacío del  abismo infinito que sepultará nuestra memoria. Quedarán los anaqueles mudos de libros inundados en un llanto contenido. Sobre la mesilla de noche, en la mesa del salón, sobre el escritorio; tomos a medio leer; historias de las que nunca conoceremos el final. Y la música que acompañó nuestras horas de adioses, nuestros instantes tiernos, las pasiones salvajes al ritmo de sincopados juegos de armonías en blues. Y nuestra imagen irá muy poco a poco siendo humo en la mente de aquellos que amaron nuestra risa, nuestra mirada dulce, hiriente o desvaída. Las ...